Les Hauts de Hurlevent faisait partie de mes objectifs de lecture pour cette année. Pour autant, j’avais quelques appréhensions. À l’instar d’Orgueil et Préjugés, ce roman faisait aussi partie des grands classiques de la littérature acclamés par la critique. Cependant, Orgueil et Préjugés ne fut pas le coup de cœur qu’on m’avait promis, je suis même ressortie mitigée de cette lecture. Heureusement, il en fut autrement pour le présent roman.
Je ne vais pas le cacher, Les Hauts de Hurlevent est un roman long et lent, et les premiers chapitres furent très laborieux, jusqu’à ce qu’on entre véritablement dans l’histoire. Et là, ce fut une véritable plongée dans la lande anglaise, sa nature sauvage, ses collines, ses parcs verdoyants, un village rustique, un manoir isolé, le ciel gris et pluvieux, le vent sauvage, les longues nuits froides. C’est clairement un roman d’ambiance. Les hauts de Hurlevent comme s’y on était !
En commençant le roman, je m’étais attendue à une histoire d’amour tragique. C’en est certainement une, mais pas celle dont je m’étais imaginée. Avec le peu d’informations que je connaissais sur l’histoire, j’avais en tête une histoire d’amour passionnée et tragique dans laquelle Catherine Earnshaw était la malheureuse victime de Heathcliff, un homme jaloux et possessif. Que nenni ! De la passion, il y en a (davantage dans l’intensité et la violence des sentiments que des baisers torrides, n’en attendez pas d’ailleurs), de la tragédie, à la pelle ! Catherine, victime ? Certes non ! Catherine est une jeune fille (puis une femme) sauvage, libre, têtue, égoïste, gâtée, avec un caractère bien trempé et brutalement honnête. Oserais-je le dire ? Elle est aussi dérangée qu’Heathcliff. Ce sont deux êtres qui se sont rencontrés enfants et qui vont très vite tisser des liens forts… trop forts pour que ce soit sain. Ils sont profondément attachés l’un à l’autre, ils ne sont complets que lorsqu’ils sont ensemble. Je citerai Catherine qui dit, dans une scène célèbre, « De quoi que sont faites nos âmes, la mienne et la sienne sont pareilles ».
Heathcliff et Catherine, ce sont deux âmes libres et sauvage qui s’aiment avec intensité, un amour qui vire à l’obsession et englobe tout leur être, qui les consume entièrement, avec possessivité et jalousie. Ils ne font pas dans la demi-mesure, ça c’est sûr ! Leur amour est loin d’être sain et raisonnable, et c’est ce qui rend la chose tellement intéressante ! Ce sont deux individus qui se complètent et ne sont heureux qu’en la présence de l’autre, mais on ne peut aussi s’empêcher de les prendre par pitié.
Le poids et les attentes de la société font que Catherine ne se permet pas d’être pleinement avec Heathcliff, vu comme un gitan sans noblesse, et qu’elle essaye de devenir la grande dame respectable qu’on attend d’elle. Elle essaye de se plier à la société, elle qui est un électron libre, quelqu’un d’incontrôlable. Elle choisit d’épouser le respectable fils de bonne famille Edgar Linton, qui l’aime mais qui est voué à ne jamais la comprendre.
« Votre sang toujours calme ne connaît pas les ardeurs de la fièvre, vos veines sont remplies d’eau glacée. Les miennes sont en ébullition et la vue d’une telle froideur les fait bondir. »
Catherine Earnshaw
C’est une histoire d’amour, oui, mais pas dans le sens où l’on l’entend. Il n’y a rien de beau, pur, tendre et sain là-dedans. On est à un autre degré de la romance tragique entre Roméo et Juliette. C’est un amour qui englobe tout, qui est aussi violent et sauvage que la nature dépeinte dans le roman, et, forcément, ça va impacter tout le beau monde qui constitue ce roman. Hindley Earnshaw, le frère de Catherine, Nelly Dean, la gouvernante, Edgar Linton, le prétendant puis mari de Catherine, Isabelle Linton, la sœur d’Edgar… jusqu’à leurs descendants. C’est une histoire d’amour autant qu’une histoire de vengeance. Ce n’est pas beau à voir (ici, c’est un compliment). Loin des machinations intelligentes et la finesse d’Edmond Dantès dans Le comte de Monte-Cristo, Heathcliff fait davantage dans la rudesse et le registre bestial. Il se montre vraiment prêt à tout pour se venger du mal et de l’humiliation que la société lui a causé, et à s’en prendre à ceux qu’il tient pour responsable de l’issue tragique de sa relation avec Catherine. Tel un vampire, il va lentement aspirer la joie chez ses ennemis à petites gorgées, ne leur permettant pas d’être heureux, cultivé ou libre.
Je dois avouer que, même si je n’avais pas été convaincue par la partie de l’histoire consacrée à la troisième génération (donc les enfants de Catherine, Heathcliff et Hindley), j’ai fini par m’intéresser et m’attacher à eux, surtout la fille de Catherine qui montre qu’elle a un caractère aussi solide que celui de sa mère et se lie peu à peu avec son cousin, Hareton, fils de Hindley. Chaque personnage est globalement réussi, dans le sens où ils nous font tous ressentir de l’émotion. Joie, colère, tristesse, empathie. On peine parfois à comprendre leurs décisions, mais ils sont tout simplement humains et on finit même par ressentir un peu de peine pour les personnages les plus sombres, les plus pourris. Mais, qu’on se le dise, aucun d’entre eux n’est un ange de pureté. Tout le monde a besoin de thérapie, dans ce roman. Ils sont tous complexes, et jamais ils ne nous laissent indifférents.
C’est un roman oppressant, parfois violent (attention, il contient une scène de maltraitance animale, mais aussi la maltraitance conjugale est évoquée), avec des personnages imparfaits, dérangés, des relations discutables (outre la violence des sentiments entre Heathcliff et Catherine, on a quand même des mariages entre cousins germains). C’est un roman noir, mais c’est justement ce que j’ai tant aimé. Il prend aux tripes, il ne laisse pas indifférent. C’est beau, poétique et sauvage, violent. Une sacrée découverte ! Pas un coup de cœur, mais indéniablement un roman qui laissera à jamais sa trace sur mon expérience de lectrice ! Je ne regrette pas du tout le voyage dans ces landes sauvages.
Je ne pouvais pas ne pas en parler !
« Puisse-t-elle se réveiller dans les tourments ! cria-t-il avec une véhémence terrible, frappant du pied et gémissant, en proie à une crise soudaine d’insurmontable passion (…) Où est-elle ? Pas là… pas au ciel… pas anéantie… Où ? Oh ! Tu disais que tu n’avais pas souci de mes souffrances. Et moi, je fais une prière… Je la répète jusqu’à ce que ma langue s’engourdisse : Catherine Earnshaw, puisses-tu ne pas trouver le repos tant que je vivrai ! Tu dis que je t’ai tuée, hante-moi alors ! Les victimes hantent leurs meurtriers, je crois. Je sais que des fantômes ont erré sur la Terre. Sois toujours avec moi… Prends n’importe quelle forme… Rends-moi fou ! Mais ne me laisse pas dans cet abîme où je ne puis te trouver Oh ! Dieu ! C’est indicible ! Je ne peux pas vivre sans ma vie ! Je ne peux pas vivre sans mon âme ! »
